اعتادَ أدهمُ أن يجدَ الطُّمأنينةَ بالهرب ..جلسَ يحيى أمامهُ مباشرةً، وضع الكتابَ القديمَ على الطاولةِ، ثم أمسكَ يديهِ برفق:

"منذ البداية، أردتُّ أن أثبت شيئًا. أردتُّ أن أُريَكَ مدى سهولةِ أن يصبحَ الإنسانُ أسيرًا لأوهامه، أن يصدقَ عن نفسِهِ شيئًا لم يكن فيه يومًا. نحن البشر، لا نرى الحقيقةَ كما هي، بل نرى ما يُزرعُ في عقولِنا"

ضحكة الشك

ويحاولُ مواساتي قائلاً: بأنهُ يتفهمُ شعوري، وأنه يعتصرُ من الألمِ مثلي، لكن يجب علينا الاستمرارُ بالعيشِ وتقبلِ القدر، وعدني بالتغييرِ وبقائهِ بجواري مهما حدث في المستقبل.

صوتهُ خافتٌ وضئيلٌ جداًً في العالم الذي صنعته في عقلي، هناك، كلاماتهُ لا أهمية لها ولا قيمة، لا شيء يتمكنُ من الوصول إلى مسامعي، تخّدر قلبي، فلا الألمُ ولا الحسرةُ ولا الندمُ يتمكن منه.

حقيقة مظللة

… لقد راودني حلم.. ليس حلمًا، ربما كابوس .. كان هناك شخص يحدثني في الحلم، أخبرني أنني سأموت بعد تسع ..

تسع ماذا ؟ لم يحدد ! هل هي تسعة أشهر؟ تسعة أيام؟ تسع ساعات؟ أم الساعة التاسعة؟

أخاف من الرقم تسعة